Querida vida :
Estos tiempos son de mareas rojas, estos tiempos solo se componen con amor, esta utopia solo la vivo yo.
La nube de mis orgasmos son pensamientos.
Las coleras de mi espalda son inocencias.
Las luces en los lunares son ejemplos.
Esta muerte comienza a desaparecer.
Esas voces humifican mis valores.
Esa novedad empapa una ilusion sin lengua, sin simbolos, sin orquestas, sin metaforas.
Califica la inundacion de la ciudad en la rareza de la critica sin construccion ?
Califica sin puntuacion ?
O colabora en la aceptacion de dos individuos sin control de la realidad.
Sin que esa campana de la inoperancia y la locura resuene como ejercito idealizado en el desierto del perdedor.
La muerte es la ganadora y la vida va con ella, el capitan es el monje que se hace llamar dios.
Su rostro... mi rostro.
Su cuerpo... tu cuerpo.
Su agonia... el sol.
Su pelo... la palabra.
La menta de un parto a oscuras y la luz que emana un animal en penumbras son sinonimos que se contradicen en la interlocucion de dos sujetos abandonados y sin sentimientos.
Sin medicamentos preescritos.
Sin un maldito centavo de prospera calumnia humana.
Mi cosecha... tu arbol.
Mi negro... tu color del corazon.
Mi rojo... tu oceano de rencores y miradas con discrecion.
La inmdurez la arma de la incomunicacion.
Los gritos la irrealidad irrelativa intrascendente fatalista incorruptible irracionalidad del espiritu.
Somos gatos sin olfato de alacran.
