III.5

8.7.12

Cuándo las lágrimas lloran los rincones, no hay dónde esconderse.
Los rincones nunca han sido para esconderse pero son los mas placenteros para dormir.
Las lágrimas no salen cuándo duermo; no se puede llorar soñando, no se puede soñar contigo, no se puede dormir en un escondite, los escondites no pueden dormir con nosotros, las lagrimas no pueden esconderse de nosotros, nosotros somos lagrimas extañando dormir; descansar placidamente en un suelo frio y gris, como cual cemento en el corazón, seco, esperando humedecerse con algúnas cuantas penas nubarrosas.

Amar y dormir solieron ser palabras, las palabras solieron ser palabras, amar y dormir solieron ser rincones durmientes, espacios silentes para ahuecar la nuca tras un día de estres y dormir en un rincón medio soleado, medio nublado, con los ojos medio abiertos para ver si medio lloro y darme cuenta de que somos lágrimas tratando de buscar un descanso en la superficie mas próxima a encontrar. Aún así las lágrimas no duermen, solo descansan, mientras que nosotros seguimos sufriendo insomnio de amor.

4.6.12

Exposición - Residuos de la oscuridad

“...desmentidos por esos fantasmas mas fuertes que el mundo, inventándolo por adelantado para destruirlo mejor en su último reducto...” .- Julio Cortázar

No hay nada que encontrar entre tanta ausencia porque es difícil ver y encontrarse. Es difícil saber que es nada y cuándo no está.

Cuando no hay nada podemos decir que la ausencia no es tanta; puede haber algo aún y así sea nada o no, se podrá sentir algo.

La nada también se siente (por eso se nombra); no se tendría que encontrar algo, aun así se busca; pero las búsquedas son en la ausencia.

Al ser itinerantes somos ausentes. Al ser itinerante la nada; la nada es ausente.

Encontrarse en la búsqueda de algo entre tanta ausencia es hablar con fantasmas y espejismos. La invisibilidad puede ser un recurso más fidedigno que la visibilidad mientras tanto uno tenga en cuenta que lo que se tendrá no valdrá; solamente será. A esto me permito creer en que es posible no tener algo, aún y cuando se tenga una prueba fehaciente de que sí se consiguió.

El valor de lo invisible radica en cuán etéreo puede llegar a ser, deja de ser un valor que da un significado por algo que ya lo es: la forma sepulcral de la ciudad en la noche; los cuerpos desvestidos por una luz inmaterial; las agonías del silencio a una puerta sin destino, fija e inexistente.

Al ser la nada una ausencia nomádica; la contemplación puede resultar un punto importante para sentirse lleno de eso que te llevó a ese lugar a contemplar: encontrar residuos de esas sensaciones (en lo estático) que propició la luz o aquél sonido lejano que llamó la atención de tu oído y te llevó a observar al costado de la calle un perro quitándose las pulgas.

La contemplación sugiere a la metáfora la condición de que la nada sea un paradigma del tiempo (la metáfora es momento y en el momento nace otro residuo).

Al interés por divisar los “quehaceres” de la contemplación lo llamó poesía; por la confrontación con un mundo que cree saber lo eterno a sabiendas de lo indefinible (y todo el léxico que se pueda con prefijo -in) que es. Por eso la necesidad de encontrarla (la poesía), así sea a través de cualquier cámara u otro medio, soporte, etc, etc.

La fotografía o el video pueden ser soportes que limiten al espectador a un contexto muy propio por su alta visualidad y correspondencia con la realidad, aun así, el espectador confluye en que lo que ve espectado es su propio espectáculo; es más la alta correspondencia con la realidad la proyección de una realidad inexistente.

“Acercarse a la fotografía como quien entra en una ciudad con la necesidad de perderse, de transitar por su silencio, de experimentar el vacío a la vuelta de la esquina”. Mecanismos invisibles (ensoñaciones) de encuentro. “La impresión de una luz en un intento por descubrir casualidades (fósiles en un desierto a oscuras) como quien encuentra en lo caliente de la arena una respuesta”.

En la ausencia: sólo la búsqueda y la posibilidad, lo demás es fortuito.

26.4.12

25.04.12

¿Quien no se pregunta como nació la noche?, o si la oscuridad es un ser, una ficción aguardada en un hecho, o si es tan real que se siente, a la vez que se respira su densura amarga y se vive en ella, las suposiciones son casuales, tan casuales que se quedan en la imaginación, pero si la noche es imagen viva, la oscuridad es imagen viva, la luz es imagen viva, la imagen no es como la pintan, pero si como se siente.

¿Quien pudiera representar el misterio, como cuando una cara se va rehaciendo tras haberse perdido en una calle sin salida?, ¿el tiempo?, pero si el tiempo es misterio, es un misterio inacabado, que se deshace lentamente conforme pasan los segundos. La calle Colon, cuando el trasvesti sale a platicar con el payaso junto a una maldita lampara que sin querer salio de la nada; la calle Pico Sorata cuando el señor sale a comprar la leche con un gesto de desgano y una luz le ilumina esa boca simplona, la calle, la calle, la calle con la oscuridad, es otra a la calle.

Imposible decir adiós a tantas calles, a tantos gestos, a tanta desesperación e histeria acumulada en un frasco iluminado por un vil foco ahorrador, el adiós es para el arte, como para el agua es un niño estúpido viendo por primera vez el océano.

Adiós es misterio, misterio es adiós, la carga es recíproca, no luchan por poner un orden ni por objetarse como la palabra mas regordeta del diccionario, ambos son conceptos diáfanos en su sencillez, el ser de la noche podría vivir solo conociendo estas dos palabras, y así lo vive.

En la oscuridad es fácil encontrar, nuestros ojos no ven, no estamos alimentando los espectros visuales que nos acechan en el día, quiero creer que las sombras tienen cuerpos que tienen mas sombras, que llevan una vida mejor que la del cuerpo, que no se pierden ni se encuentran, que no andan quejándose ni hablando como ratas.

En la oscuridad es fácil encontrar sombras por nosotros los temporales si se busca la luz, ya que ella no llega, se puede estarla esperando por días y no llega.

Es la perdida y el encuentro, paradigma ontólogico de la oscuridad.

Nosotros los temporales que buscamos la luz tenemos muchas quejas contra las sombras, quejas que se convierten en envidas recién termina el sol de ocultarse, ellas llegan primero a su destino, las correteamos arduamente por toda la avenida del tiempo, nos acechan en esos paisajes de primavera en nuestra espalda, donde las cicatrizes son mapas para ellas, ellas son señales del destino, puntos ciegos, notables en su ausencia, marcados por el misterio de decir adiós cada segundo que termina un segundo, tan repetitivamente que el tiempo cae arrodillado, cansado de perseguir la función que le llama.

Ellas junto con la luz son uno, y para la imagen son ajenos, no se conocen, se odian, con ese odio tan dañino que les asocia, y su perpetua comunión se vuelve concepto de desarrollo para un fenómeno itinerante, como es la oscuridad

La oscuridad es la que atrae a todos los conceptos a un “por si acaso” en la representación, la representación es cruel con los elementos que le componen, los muestra demasiado, los exhibe ante una multitud hambrienta de verdades, de siniestros y de sexo. La representación es una vagina babeando semen, indiscreta y abierta ante el hombre acostado en la cama. La oscuridad se puede mostrar en la representación, pero no puede ser representada. La representación no va representar nada mas que residuos, y que residuos, son hermosos los residuos, ¿a quien no inquietan, a quien no seducen y lo llevan a ese magnifico mundo automático?.

Esa suavidad que se empuña en un algodón y se queda ahí, hasta irse partícula por partícula a un ahogado vació, lleno de vicios y cayos en la mano, esa suavidad se va en el magnifico mundo automático, son almas indiscretas las que la mano puede atrapar, momentos imprecisos, alquimias desgarradoras que nacen de lo profundo del instante, el instante oscuro que es representado por mi cámara, dibujado casi a modo de perfección lo que es la nada.

Y es que no somos nada, nose porque nos hemos empeñado en demostrar que somos algo, si todos los objetos son una burla de nosotros, son como mentadas de madre que nos hemos hecho a nosotros mismos. Sin embargo, la cámara si me ha dicho a algo, algo que intento descifrar cada ves que toco ese botón y mando una orden a la lente y a todo el desmadre que trae adentro para que atrape algo.

Intento e intento e intento atrapar, y solo atrapa nada que crece con algo.

Esa cámara no la hizo quien la invento, ni yo quien la utilizo, ni siquiera el mundo, ni siquiera dios, mi suposición es que se hizo sola, es autodidacta y esta mas filosa que nunca.

Perfecta para llevarla a pasear y reírme de las pendejadas que toma, al menos yo si me río, y no disimulo ante la agudeza del peatón, esa dicha que me hace ser fotógrafo y domador de bestias, de estímulos y de situaciones indecorosas, como cuando la cámara te traiciona y te desnuda.

Y que me desnude, quien no esta desnudo ante la imaginación, quien es tan abstracto que puede en silencio arraigarse al reposo sin no imaginarse piel en la pared. Piel rosada como un elefante psicodélico, clavada en una antesala aterciopelada, de tacto fácil e inquietante, como las fotos de algún planeta encontrado en un día sin que hacer, pero que por esa textura febril, condiciona un pie pisándole.

El tacto en la noche, es tacto en el paradigma, y siempre en el paradigma la moral batalla por caber, cabe pero muy apenas, y se ve muy encimosa su presencia. Por eso no sabemos lo que tocamos y regularmente nos situamos como el objeto a seducir, somos presa fácil para las casualidades cuando nos perdemos, porque la imaginación es la que trabaja descifrando los caminos, pero cuando la existencia nos come, somos una parte mas del montón.

Vivir en el montón tiene sus recompensas, caminar como idiota es una de ellas y de ellas la mas importante, es cuando el mundo lo sientes a tus pies, y puedes combatirlo siendo parte del mismo cáncer, es inteligente ser una célula que se mueva distinto a otras, pero moverte igual sabiendo que es distinto, es aún mejor.

En las carreteras del mundo automático hay periferias bastante enormes, son como aeropuertos minimalistas donde uno puede descansar y vivir en paz, lejos de esas periferias uno se adentra a un desierto falso, una arena picosa y rojiza, llena de reflejos siniestros que pican los pies, pero te mantienen en un suspenso de lo que puedas encontrar bajo la arena, es como cazar estrellas.

“la impresión de una luz en un intento por descubrir casualidades, fósiles en un desierto a oscuras, como quien encuentra en lo caliente de la arena una respuesta”.

Pase de ser carnicero a paleontólogo, nunca fui fotógrafo aunque si lo mencione, nunca compuse, nunca intente arreglar a la vida en un marco, nunca creí representar una idea, nunca soñé en forma de imagen.

29.3.12

29.03.12

27.3.12

seguir sin detenerse
seguir alimentando a ese gran estomago hasta quemarse las tripas

derramar lava por el ano abierto, irritado, rojo

a la ventana fresca, libertaria

aire (por fin)

por mis pulmones sucios de todos

llenos de flemas verdes y pegajosas
mocos de meses, vidas enteras

tus ojos incienso plegados en mi piel

ardiente y olorosa

amo como huele esa tienda de hippies exiliados cada vez que paso a caerme con la piedra de todos los martes

levantarme

ver esas túnicas rosas en el horizonte

blancosas, coloridas, negras

me da el sentido de vida mas pútrido que un ser pudiera tener en esta existencia mata casualidades

aun asi corro sin detenerme

corro corro corro corro corro corro corro

malditas piernas

corren
todo pasa volando en un cielo falso,

como el que tiene mi hermana en su cuarto

2x

21.3.12

en general
los dias no terminan
son muy grandes
extensos
y hartantes, demasiado hartantes

llegan y son mejores que cualquier cosa
llegan pensando en que son para vivir
y no
no son para eso

tienen algo de vida
claro
algo de nosotros
claro
tienen muchos algos
pedacitos de cosas extranias que no son de los dias

tienen esas pendejaditas autenticas
que saben conmover diciendo adios.

uno siempre extrania los dias asi

escalofrios por toda la espina dorsal
cada acto requiere una espina dorsal

cada cosa

requiere una parte del dia

nada intenta ser como antes
la calidad
el brillo
el olor
ese sabor acostumbrado a ser habitual
esa habitación con brillos en cada esquina
ese respiro agotado
apagado
en derrumbe como las persianas en la noche

las imágenes son extensas en tus rodillas
se cansan de agacharse y verte a los ojos
rogarte por una separación

ya no volviste
y una primera luz salio de la nada.

la nada que se acaba, que tiene un termino
inesperado
poco habitual en la nada.

eso debería ser la nada
un termino
una mirada mas bajo el horizonte

porque no nos sirve
porque no nos sirve la nada.

no habla mucho la nada
no sabe nada

nada
nada

jamas te vere
nada te vere.