Todavia a mis 20 años no me conozco, porque habria de hacerlo a mis 80.
Para las personas que piensen que el silencio es suerte del destino, esta el vacio de donde somos y donde nos vemos, para recordar aquellos hurtos de alma y de indentidad.
Nuestra especie es una gran esfera, que se llena, que condena. Vive y crea. Comienza y termina. No espera palabras para un borrador inexistente. Se corrije solo y es la descripcion de nuestra aleatoriedad.
Para suponer que las personas advierten es necesario advertir, el hecho y luego la accion. Lo que perdura y de lo que nazco.
El destino es un gran halo negro que redunda como voz al espacio, a lo cuatro vientos. Una llamarada y un beso. No existe mientras el viaje sea largo y rojo.
Mi poesia no existe, solo usa variaciones que condensan una irrealidad amarrada y caliente, llena de gas y flama.
Es la aventura un solsticioo de invierno, una luz grande y una ayuda inmediata.
Yo me doy cuenta de todo, aun cuando mi paranoia este tensa y arrugada como el metal.
Ella es tu y tu eres la rosa, la mirada al ruido y al olvido de mi.
Las luces en la noche, las preguntas en la sombra.
Todo es metafora, aun aunqe las manos no sepan que escribir.
La cuestion es lo que conduce a lo interminable, a la esperanza y la posibilidad.
Dentro de mil años un sabor se esconde, entre roca y marea, entre pierna y humano.
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