"Pico el ritmo que me gusta, es improvisado y lo estas viendo... no me digas que no. Mira, escríbeme algo, ese pico se la rifa, amo sus pies."
En algunas horas lejanas pareciera que las letras callan y no dicen nada, se tambalean desde cuerdas deshilachadas como trapecistas ciegos. Las letras... mis letras. Que tienen que decirme, estas ilusiones, estas noches enteras atrapadas de un atisbo ingenuo, si las letras ya no proyectan mas sombras, se guardan las espaldas unas a otras, se pierden, son sordas y aparte mudas.
Nunca podría reconciliarme con ellas.
Mis letras...
Que han sido ellas de mi?
Que necesito yo de ellas, si mis letras no saben ya que es un poema, guárdense o desaparezcan, desfragmentense en pinturas rupestres, colonicen el alba de la libertad lejos de su creador e instrumento.
Que he hecho yo con ellas, si ellas ya han hecho un mundo entero.
Que tienen que decir?, si lo que aun falta lo es, esta capa nunca ha sido un féretro para sus coincidencias.
En algunos lugares, los poemas no tienen salas de espera, sillas chuecas, graffiti y semen del olvido, en este lugar si, el mundo, el mundo entero, el universo de los ojos, de las luces y las ideas.
En este mundo, los poemas tienen terminales, enormes, llenas de fuegos, gente, miseria, amor, lagrimas.
Por cada poema hay una persona en espera, una trayectoria olvidada y letras sin reminiscencia de ellas mismas.
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