Siempre es el numero
migrante de todo lo ordinario.
El odio y la fabula.
La palabra que calla.
Las miradas deshechas.
La carne de dios.
Siempre condena al tiempo
la esfera del espacio
la epoca de la vida
la vida de la muerte.
No pido ser mas
ni menos que un huracan.
No pido ser alguien en la tierra.
No pido cuestionar las verdades de lo concebido.
No pido abandonar mi espiritu.
Ni abandonar el aire.
Me quiero ir.
Ir muy lejos.
Ir a un lugar donde nadie sepa de mi.
Ir a mi lecho espiritual.
Conservarme inocente ahi.
Sin moral
sin llamas
sin creatividad
sin ropa.
Muy lejos fuera del oceano.
Muy lejos sin mente y sin razon.
Sin mapa.
De lo que podria ser yo.
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