30.1.10
28.1.10
La muerte del ave
Llamese la muerte de la palabra que vuela sin escandalo
llamese el enlace entre dos sujetos dispuestos a enamorarse.
Llamese luna sin vereda que le impida volar mas lejos de lo que debe
llamese canto inexplicable de la lengua muerta.
La muerte del ave es el suicido del hombre.
La muerte del ave es la confusion de las creencias.
La muerte del ave es una esperanza sin añadiduras.
La muerte del ave son mis ojos sin ti.
Sin algo en que posarse
sin algo en que romperse
como porcelana mistica del pasado
sin etiqueta que conduzca a su destino entrelazado.
Llamese poesia sin experimento
llamese todo menos alma.
La muerte del ave son mis dedos apunto de tocar una pared.
La muerte del ave es el cuerpo inoxidable del ser.
La muerte del ave es el ideal prescrito en una receta medica.
La muerte del todo y del ave es la vida del que no debe a la muerte.
La muerte del ave es para todo aquel que tenga alas.
Alas sin sueño.
Sin escandalo.
Sin escandalo.
Sin un adios que claudique insomnio por dentro.
Alas sin un reomrdimiento hetereo de nacimiento.
La muerte de mi pico es mi silencio incierto.
El conocimiento tatudado en la vena del artista.
La razon el nido donde el ave posa para su muerte.
Mientras uno busca mas encuentra mas
mientras uno busca menos encuentra aun mas
mientras uno busca nada
el todo ya encontro todo
y tu solo buscas el par.
25.1.10
23.1.10
Sin mapa
Siempre es el numero
migrante de todo lo ordinario.
El odio y la fabula.
La palabra que calla.
Las miradas deshechas.
La carne de dios.
Siempre condena al tiempo
la esfera del espacio
la epoca de la vida
la vida de la muerte.
No pido ser mas
ni menos que un huracan.
No pido ser alguien en la tierra.
No pido cuestionar las verdades de lo concebido.
No pido abandonar mi espiritu.
Ni abandonar el aire.
Me quiero ir.
Ir muy lejos.
Ir a un lugar donde nadie sepa de mi.
Ir a mi lecho espiritual.
Conservarme inocente ahi.
Sin moral
sin llamas
sin creatividad
sin ropa.
Muy lejos fuera del oceano.
Muy lejos sin mente y sin razon.
Sin mapa.
De lo que podria ser yo.
22.1.10
Creatividad y creencia
De como el principio del hombre
fue el caos y no la creacion.
Desde la noche
que inmersa en el horizonte
lloraba como hada empuñada
en una roca
en una traicion.
Como eslabon de muerte
recien enterrado bajo la tierra
sublevado
como letra de poeta roto.
Mistico
como las aguas del rio incendiado.
De como el principio del hombre
fue el azar de un universo inquieto.
Jugando
paralelamente al abaco que tenia dentro.
De como nuestros brazos son trozos de aire
y no de piel.
De como el arte
no es la sed de la magia
ni el comienzo de un nuevo amanecer.
Nuestros pies
que llaman a voces a las rocas
vamos tras nuestros sueños
nuestro destino desacostumbrado
y a veces descrito por el mismo.
Nuestro destino que habla
y nuestro oido que escucha.
Somos cuerpos marginales
vivimos como una gran confusion esferica y solitaria.
Teorias
abstracciones
argumentos
descifrados
ambiguedad.
Absoluta e incorporea idea personal.
Nuestro habla que no dice nada
y nuestra boca que dice todo.
Se conserva el horizonte negro tras la llamada.
Y lo que rodea son preguntas y tristezas.
Soluciones para problemas que no existen.
Angustias que hablan por si mismas.
Mientras el universo calla
y alza la voz con una mirada desde el sol.
Soy tu
y tu mi instinto.
Natural destino artificial.
Preservas.
Perceberando.
El inmuto canto del atomo.
La molecula recibe tus caricias.
El solo divino.
Bajas y altas de sodio.
El juego del espiritu.
Conmocion.
Creacion.
Destruccion.
Creatividad atomica.
Creatividad y creencia.
21.1.10
Esas veces
Algunas veces
siento agua por mis tobillos
que salpican
danzando mis pantorrillas.
Entre comillas.
Y no conozco, nose porque viven en mi piel
constantemente como agujas
en un telar
de mi cuerpo y de mi tiempo.
Desnudo.
Esas veces
donde camino empapado de sudor
de sangre
de metafora
y dios.
O saliva y amor.
Me callo
y me balanceo en tu pie izquierdo.
El derecho es mi recuerdo.
Y tu mi ojo
que ve lo que siento.
20.1.10
Es presente, es muerte y es vida
El cambio se ha vuelto un hecho, un hecho que nunca cambiara.
El cambio y el miedo.
La crisis y el deshasociego.
La configuracion de las venas entrelazadas.
Y la sombra de un ente que piensa en la soberbia como un amor inaudito y extravagante.
Perdido y encontrado en la misma oscuridad luminica y mortifera de un animal bipedo.
No soy quien crees ser.
No soy quien volveras a ver.
Nunca es tarde para cambiar.
En el dia ya lo use.
Es el traje, no
es la mascara, no
es la relativa circunstancia, no.
Es todo lo que me lleva a desaparecer.
Estoy bien.
Estoy en el sendero de la libertad.
No puedo hacerlos cambiar.
Mas aun yo mi cambio eres tu.
No miedo.
Las circunstancias llevan a la destruccion.
A la creacion.
A todo lo elegante de cada cosa y momento que no vemos.
Es presente, es muerte y es vida.
Es la divina precencia del hecho.
Es la divina precencia del hecho.
9.1.10
Preso
Escribir como dedos y escribir con el tiempo
la nocion de los espiritus
y la emocion de las vivencias
los gritos de la luz.
La vida de lo inexistente
incontrolable
adyacente.
Los entes conformamos
no conocemos quien conforma
y las preguntas auto inmutantes
carecen de cualquier
punto negro
llamase fuga del conocimiento.
Veras cuello de las suplicas
multiplicandose por dividendos
auto irrealistas
que se formulan auto interpretaciones.
Extraño.
Extraño.
Crucigrama color beige.
La mesa debajo.
El florero y Picabia.
Documentar geometria.
Pasos sin rumbo al beso.
Romero.
Sellado.
Reo...
2.1.10
Opus 2
Recordar es escribir bajo un puente sin remordimiento.
Mientras bailas...
y me rozas con tu sombra
castaña
clara.
(Construyendome)
Revivir mientras toco un solo con tus dedos.
Mirando...
me
Soñando...
te
despierto.
(Confabulando)
En tu alcoba a las 7 am.
El leon y la gacela.
La lapida y el escorpion.
El sol enlunado en la cumbre...
de su majestad la reina...
y yo...
y tu...
tu
tu
y nosotros dos...
(Creando)
los ciegos sin perdon
los amantes sin adios
el futuro sin pestañas
la pesadilla del amor.
El destino sin destino,
pero aun mucho mas que eso...